Sigo vivo.

Y espectante...

Cerrado por vacaciones.

No comments.

Neofascismo de ¿Izquierdas?

“Todo individuo tiene derecho a la libertad de opinión y de expresión”.

Artículo 19 de la Declaración Universal de Derechos Humanos.

Me preocupa enormemente el giro que va consumando la pseudoizquierda. En marzo de 2004 no me hubiera creído que tendría la desgracia de ver de nuevo, como cuando era un crío, con Franco (me acuerdo como si fuera ayer de la indignación de mi padre y de mi hermano con los secuetros de Triunfo, o de Cuadernos para el Diálogo, o el Hermano Lobo), secuestrar una revista, y que sería con ZP. Estuve en Ferraz la noche del 14 M, me desgañité gritando "No nos falles" ¡Y cómo nos has fallado!

Alucino con la excusa para el secuestro, cuando en realidad lo que molesta es el contenido ideológico que pone de manifiesto el populismo barato de este gobierno, que empieza a darme auténtico asco. Nos pagarán por tener críos, ¿Ein volk, ein Fuhrer, ein Reich? Es absolutamente increible, este año preelectoral, que sigue a otro año municipalmente electoral. Triste, muy triste de ver que ya no me identifico con una ideología en la que el fin justifica los medios (para los terroristas, curiosamente también los justifica, ¿hasta dónde llegaremos?). ¡Qué ingenuo fuí!

La izquierda se ha convertido en la ideología del no, de la represión, del pensamiento único, todo en aras del fin sacrosanto de lo políticamente correcto (que claramente es lo que se dicta desde Moncloa). Solo ha cambiado el remitente, pero de nuevo, lo que debemos pensar se retransmite al dictado desde lejos, y si una publicación nos molesta, se secuestra. ¿Que nos queda ver? Prefiero no pensarlo. Yo me bajo de este tren. Hace una semana, un compañero, al que me gustaría considerar amigo algún día, mucho más sabio que yo, me dijo que hace años íbamos por la autopista de los derechos fundamentales y las libertades en un Mercedes quinientos, y hoy vamos en una bicicleta vieja con las ruedas desinfladas. Ojo! El fin NO justifica los medios. Los medios son lo importante, lo que marca la diferencia, lo infranqueable, los fines cambian, y los dicta siempre un iluminado, ay de los que no nos iluminamos en la misma frecuencia, los medios, injustificables, acabarán arrasándonos. Si una publicación ofende, se la denuncia, se le instruye un procedimiento con todas las garantías, se celebra un juicio justo, y si se desvirtúa la presunción de inocencia, se le condena. Ese es el medio, en este caso, el fin se ha quedado fuera de foco.

Ya tengo casa. Una entradita al menos para contar a mi exiguo público que me mudo. Tras un año de zozobra y provisionalidad. Por fin un espacio con el que poder identificarme y donde recibir a mis amigos. Espero que sea un espacio de paz, de tranquilidad y hospitalidad, un reflejo de lo que a mí me gustaría ser, un poco mía, y como tal diferente, excéntrica, no demasiado previsible, con algo de fantasía, de imaginación, de exotismo y con buen rollo. Espero estar allí pronto, donde sin duda, os espero.

La lluvia...

El destino nos arrastra inexorablemente al arrasamiento recíproco, vamos dando cada paso, movidos por la mano invisible que nos arrastra al resultado que no quisimos ver, ignorantes de las consecuencias de ese futuro que pronto será pasado fugaz, cargado de olores, colores, recuerdos lúbricos, y consecuencias presentidas. Aún cuando no queramos verlo, la velocidad con la que nos dejamos llevar por ese aparente azar cargado de dirección y sentido, es otra prueba del determinismo con el que nuestros cuerpos obedecen a la oscura llamada del deseo.

Match Point spanish

Hay veces en que somos víctimas, otras cazadores, a veces lo uno acaba siendo lo otro. Si no fuera porque conocemos el final de esta historia, esta escena sería simplemente seductora. Baudrillard decía que la seducción y la muerte están tan vinculadas que son casi lo mismo. En esta historia desde luego así fue.
Y si no... www.filosofia.net/materiales/articulos/a_baudrillard_vasquez.html

Play It Again, Sam - Jackson Pollock

LA PENA Y LA CULPA
Allen ha reflexionado como nadie sobre ambas, hermanas macabras de todo bienpensante judeocristiano que se precie. Nada más incómodo, ninguna carga más dolorosa que ambas y sin embargo, difícilmente puede uno desembarazarse de ellas.
Su componente religioso y filosófico viene a ser la plasmación en nuestra vida diaria del concepto de "pecado original" grabado a sangre y fuego en nuestras mentes, de forma tan inconsciente ya, tan subliminal, que carece por completo de razón, de base, de sentido. Sin embargo, dirige nuestras vidas como un Demiurgo omnipresente que nos lleva a actuar, a veces sin que seamos capaces de llegar a comprender del todo el móvil de nuestro actuar.
El colmo de los efectos secundarios de tales condiciones externas impuestas a nuestra conciencia es el que a veces nos impulse a tomar decisiones que no llegan a la categoría de tales, por ser casi autónomas de nuestra voluntad, y a menudo nos situan en la otra orilla que separa la sensatez del ridículo, incluso del más espantoso, normalmente acaban dando al traste con nuestra felicidad y con muchas capacidades valiosas.
Debemos proponernos desterrarlas, el resto...Who wants to live forever?

Gotan Project - Mi Confesion

Fue a conciencia pura
que perdí tu amor,
nada más que por salvarte,
hoy te vas y yo feliz,
me arrincono pá llorarte.
El recuerdo que tendrás de mí,
será horroroso,
me verás siempre golpeándote,

como un malvao,
más si supieras bien que generoso,
fue que quedase así,
mi buen amor.
Sal de mi vida,

fui un fracasao,
y en mi caida,
busqué dejarte a un lao,

porque te quise tanto,
tanto que al rodar,
para salvarte, solo supe
hacerme odiar.

Acabamos con una vida que no pudo ser, pasamos la página, y solo queda un amargo regusto de tristeza por todo aquello que soñamos un día y al final quedó convertido, en el mejor de los casos, en indiferencia, nostalgia y amargos reproches...
Hoy ha sido un día de recuentos, sombras de reproche que ya nunca serán, airados desengaños. Debiera haber sido azul, y sin embargo, el sol brillaba radiante y ajeno a tanta pérdida.
Últimamente me siento viejo, prematuramente sabio, cansado, incapaz de meterme en la vida con el ímpetu necesario para sentir cólera ante tanta estupidez y mezquindad y asisto ausente a los afanes azarosos de mis congéneres, que las más de las veces contemplo como si carecieran por completo de sentido.
Llega el verano e imagino otras latitudes en las que perderse es fácil, a veces inevitable, y siento deseos de pasear sin rumbo de nuevo, sintiéndome espectador, tan ajeno a su devenir como un fantasma, y no obstante, espectante.

La versión original, de 1968, del inefable Norman Jewison, es un clásico. En ella Esteve está en la cima de su carrera, tiene todo el glamour de los 60' con la modernidad que la decada inició y que nos llevaría volando al presente, en el que, por cierto, ya queda poco de ese glamour, del sereno encanto burgués que aún se respira en temporada baja en Como o Lugano. Recomendable, podemos tomar nota de unas cuantas cosas.

Thomas Crown Chess Match

Delicioso. Los mejores mueren los primeros, no os perdáis esta escena de Steve y la Dunaway. Romanticismo en vena.

Jorge Drexler - Deseo

Deseo.
Toda una declaración de intenciones: Ideario, Religión, Epitafio, Cabecera de cama, Programa, Unica entrada de la agenda, Futuro, Pasado, Lúbricos recuerdos.

Quiero tu sangre joven, que es querer
todo lo que la vida aún no ha podido hacerte.
De lo que me alimento
es de tu inútil sangre esperanzada,
de cuanto sé que ignoras hasta hoy,
y que más nos valdría que no supieses nunca.
De esa manera, por obra de tu sangre,
creo en lo que no creo, y olvido lo que sé
que te ha de suceder.
C. Marzal.

Descubro a cada paso
que la vida,
rutilante y al vez descorazonadora,
merece ser vivida más por lo que promete
que por lo que esconde.

Y a cada vuelta de la esquina
se abre otro corredor igual de vacío,
pero igualmente lleno de puertas
que "niegan lo que esconden".

El sol sale aún cada mañana
para alumbrar tantas promesas incumplidas
Y la noche cae aún tras cada tarde
para esconder la vergüenza de tanta frustración.

Al final, solo queda tu respiración y mi descanso (tu respiración que es mi descanso).

Moderadamente feliz desde hace un tiempo, olvido la lánguida sensación de dirigirme a un público inexistente, imaginado, imposible, infiel e incostante, clamar en el desierto no es una opción cuando vivir es posible, y deste modo mi Blog navega, como el Cutty Sark del Holandés Errante, por el inmenso imaginado mundo virtual. Más de dos meses de ignota travesía a la deriva y por fin escorado hacia el neoanarquismo y más lejos que nunca de las opciones sociopolíticas y vitales de mis congéneres y demás fauna ibérica circundante.

El tiempo todo lo cura, y así remiten las pesadillas como las nubes tras el lejano tornado, y el oleaje comienza a ser tranquilizador, en el mar de fondo que son a esta hora mis pensamientos. Y como no, lúbrico como un fauno, más, como un sátiro, pienso en lo que todos pensamos y me acuerdo de tí, y te echo de menos esta noche en que me faltas, en que no tengo el húmedo refugio de tu cálido sexo esperándome, de tus dulces manos cogiéndome donde no hay recuerdos y sólo ellas llegan, de tu cuello donde me entierro y aspiro profundamente tu aroma incomparable y finalmente de tu magnífica boca que se abre para mí, lúbrica como para un sátiro, más como para un fauno.

Esta foto es de mi hijo, Nes, de diez años, la escuela, pienso a veces, solo sirve para domesticarnos, y anular cualquier vestigio de creatividad, pero el sistema tiene sus fallos, y a veces, alguien, se escapa, entonces tenemos a un artista.

¿Progresismo?

Los progresistas no nos alegramos de que nadie, subrayo nadie, se pudra en la carcel, sea de donde sea, y somos magnánimos y no arreglamos los excesos de velocidad, el que la gente beba, el que fume (yo no fumo), el que discuta o el que pasee por donde no debe, con otro nuevo artículo del Código Penal. Desde hace demasiados meses, el Gobierno, con la inestimable ayuda de una prensa neofascista y unos periodistas carceleros con uniforme rosa, ha ido alimentando el código penal, que cada día está más gordo, primero solo un poco obeso, finalmente con una gordura mórbida que amenaza con tragarnos a todos, ¿por pasar un semáforo en rojo? ¿por escupir en la calle? ¿por decir un taco? Olvidamos la formación, la prevención, la educación, y todo lo sustituimos por el código penal, es más barato, da más votos, limpia fija y da esplendor, y mientras que no le toque la china a un familiar o amigo todo va bien, cárcel para todos. Ya somos el país con más presos por habitante de Europa, a pesar de ser el de menos delitos violentos por habitante de Europa (de la UE). Y todo jaleado por periodistas y votantes "de izquierdas" carceleros y resentidos que olvidamos una ideología, una tradición, un pasado, y hasta a Paco Ibañez en el Olimpia, cuando hacía la zancadilla al perseguidor para que escapara el ladrón. Hemos olvidado que las cárceles se construyen, se organizan, se vigilan, y al final nunca se sabe con quién se llenarán, una vez creado el Estado-Carcelero. Hemos olvidado a "los grises" y cómo las llenaban. Ahora el regocijo con cada nuevo tipo penal, con cada nuevo artículo del Código, con cada nueva condena, sea Farruquito, Fulanito o Menganito, es general, no hay progresista que se resista a esta oleada de represión carcelera, el aburguesamiento nos ha calado hasta la médula, y por eso nos alegramos tanto de que el otro, sea quien sea, y por lo que sea, acabe entre rejas, y mientras más años le metan, mejor, frívolamente nos parece poca cárcel un año, dos, o siete. ¿Podríamos imaginar lo que es pasar una semana allí? Solo me quedaba ver como este Gobierno (aún mantengo viva la memoria de la transición, de los grises y de tantas cosas con las que dejé de ser niño antes de tiempo), reinstauraba la cadena perpetua, y si me apuras la pena de muerte (especialmente si el infractor es famoso y despierta el interés de la prensa rosa, eso da más votos).
Debemos ser magnánimos, más que ellos, debemos creer, aunque ellos no crean, en la dignidad humana, en la capacidad de la sociedad de integrar, por encima de la de desintegrar y destrozar.

La soledad
Se abate,
Frente contra mi frente,
En mudo desconsuelo
De miembros asolados.

Tristes mis ojos
En el mar,
Te buscan
(no te nombran)
temen tu risa,
que despierta,
...que refleja...

Vagando, púrpuras de sueño
Nos acogemos, humildes
A la nada salobre, circundante.
Con la boca áspera de silencios
Y el alma sucia de silenciar amenazas.
Sin conservar antiguos alientos
Valores, orgullos, vanidades
de hierro;
Ya oxidadas,
cubrimos nuestro rostro
con el velo de siglos de vergüenza.

...a mi amiga L., que hoy debe estar sola.

No comments.

Desasosegado me encuentro.
Asolados los ojos
y triste la figura.
Tiemblo ante tus ojos
Inerte tu imagen
Escrutadora desde el espejo


Cierro mis ojos
(¿desolados dije?)
Huyendo de inquisitorias miradas
que me exigen
tributos imposibles.

Bonjour Tristesse

Vuelvo a casa tras un rato fuera que me ha dejado la cara acartonada, helada en una sonrisa amarga, y pienso en enterrarme nuevamente en mi túmulo de algodón y calor humano a prueba de ataques personales, y para colmo leo en el semanal de El País el artículo de Maruja Torres sobre los blogs, venenoso, resentido, impropio de ella, y no puedo evitar pensar en los burócratas de la SGAE que llevan decenios sin dar palo al agua, en Ramoncín, en Teddy Bautista...y no sé si tanto resentimiento a los pobres bloggeros desconocidos esconde otros freudianos sentimientos menos confesables, y me entristece aún más leerlo de ella, con quién he pasado tan buenos ratos y coincidido tantas veces y cuya cuenta he engordado, incluyendo sus derechos de autor, con mi granito de arena de comprador y lector.

Cada vez avanza más el pensamiento único de esta pseudoizquierda bienpensante y políticamente correcta que ni es izquierda, ni piensa bien, ni es correcta, que atiende a la voz de Su Amo, que responde a consignas generadas no por filósofos, como antaño, porque sus filósofos son los publicistas y los cargos medios del Partido (otro día hablamos del lado oscuro, de Mordor, pero hoy me refiero a la Tierra Media, que me duele más, porque es allí donde mi corazón descansa). No puedo más, con este pensamiento único y aplastante que como Matrix ocupa la realidad desde los medios de comunicación, donde como en el peor comedor benéfico puedes elegir entre lo malo y lo peor, y donde cada día leo opiniones de quienes antes eran intelectuales (como Maruja), y hoy tienen opiniones de portera (con todo el respeto a las porteras, que en su descargo no escriben en El País) o lo que es peor, de taxistas. Ahora dirigen nuestros pasos, nuestros gustos, nos recomiendan usar guantes de latex y gafas de seguridad para tocar y ver lo que no tiene derechos de autor ni ha pasado por caja, nos dice a quién admirar y odiar, con quién nos podemos relacionar, a quién amar o con quien soñar, y, finalmente, de quién avergonzarnos.

Mi reino no es de este mundo.

She turned away, but with the autumn weather

compelled my imagination many days,

Many days and many hours:

Her hair over her arms and her arms full of flowers.

And I wonder how they should have been together!

I should have lost a gesture and a pose.

Sometimes these cogitations still amaze

The troubled midnight and the noon's repose.

Busco tu cabello en mi almohada
Vacía.
Te recuerdo vívamente entre mis brazos
Y el aire que los ocupa es frío,
Vacío sin fondo
Vacío de deseos.
Buscábamos una ciudad llena de abismos
Para abismarnos
Y solo encontramos uno:
El total, el definitivo.
El nuestro.

Girona es una ciudad mediterránea que conserva intacto su carácter y su personalidad, llena de pasado y de futuro, y orgullosa de su cultura y de su idioma. Con ese dulce sabor de lo mesurado, con esas dimensiones amables de lo mediterráneo, con la suavidad de su paisaje y el trato y el cuidado de sus gentes.

Hoy estaba tan cansado que ni siquiera pude atender mi consultorio sentimental de invierno, para corazones solitarios, como el vuestro... Pero pronto estaré de nuevo con tod@s ustedes, dispuesto a resolver esas dudas, esas cuítas que tanto afligen vuestro delicado espíritu, y que de tal modo disturban (sí, dije disturban) la paz de vuestras candorosas almas. En fin, días como hoy de frío y cristalino sol mineral, que ni calienta ni enciende pasiones, me pregunto si es posible irse al Trópico, donde aún hay quien siente y lucha por algo.

Ya me avisaron de que estabamos en la época del fin de los grandes relatos, pero esto es demasiado, estamos totalmente escarchados, sin que el corazón despierte, a contragolpe, ni sepamos aspirar a cambiar nada de este mundo, en el que generaciones anteriores, recientemente, quisieron cambiarlo todo, y gran parte de la realidad, al menos, modificaron. Leibniz decía que este es el mejor de los mundos posibles, un verdadero optimista. Yo no quiero imaginar como sería el peor. Besos a tod@s desde el frío.

Granada estaba hoy preciosa, el sol de invierno, derritiendo la helada, y menos gente que de costumbre. Granada tiene el problema de que está arrasada por el exceso de personas en el centro, turistas, gente de aquí, de los pueblos dormitorio de alrededor, de la expansión urbanística salvaje y sin previsiones de infraestructura que duermen en sus pueblos, pero viven en el centro. Los que vivimos en ella, hemos ido viendo en los últimos 20 años, como se hacía un sitio cada vez más ingrato e incómodo para vivir, pero días como hoy, con el sol y la luz incomparables de esta ciudad los de aquí paseamos por el Albaycín, miramos el monte de enfrente, y nos reconciliamos con Granada (teníamos tanto patrimonio, que pese al enorme, descomunal esfuerzo combinado de nuestros políticos y nuestros empresarios, no han conseguido cargárselo todo).

O dear sweet rosy

unattainable desire

...how sad, no way

to change the mad

cultivated asphodel, the

visible reality...

and skin's appalling

petals -how inspired

to be so lying in the living

room drunk naked

and dreaming, in the absence

of electricity...

over and over eating the low root

of the asphodel,

gray fate...

rolling in generation

on the flowery couch

as on a bank in Arden -

my only rose tonite's the treat

of my own nudity.

A.G.

Fall, 1953. Earlier Poems.