Diario de Invierno, Paul Auster:"A diferencia de la madre de tu madre, ella no quiere que seas de otra manera. Tu mujer tolera tus debilidades y no te riñe ni te suelta sermones, y si se preocupa, es sólo porque quiere que vivas eternamente. Enumeras las razones por las que te has mantenido tan unido a ella durante tantos años, y sin duda ésa es una más, una de las brillantes estrellas que titilan en la vasta constelación del amor perdurable."

Las chicas sin belleza son desgraciadas, porque pierden cualquier posibilidad de que las amen. A decir verdad, nadie se burla de ellas ni las trata con crueldad; pero parecen transparentes y nadie las mira al pasar. Todo el mundo se siente molesto en su presencia y prefiere ignorarlas. Por el contrario, una belleza extrema, una belleza que sobrepasa por mucho la seductora frescura habitual de las adolescentes, produce un efecto sobrenatural y parece presagiar invariablemente un destino trágico. M. Houellebecq. "Las Partículas Elementales".

El Mapa y el territorio. 

ya se sabe que los viejos se interesan por sus nietos, los asocian con los ciclos de la naturaleza o algo por el estilo, bueno, hay una especie de emoción que consigue nacer en su anciana cabeza, el hijo es la muerte del padre, claro, pero para el abuelo el nieto es una especie de renacimiento o de desquite, y esto puede ser más que suficiente, como mínimo durante el tiempo de una cena navideña. Jed se decía a veces que debería alquilar una escort para aquellas cenas, improvisar una pequeña ficción, habría bastado con aleccionar a la chica dos horas antes, a su padre no le interesaban mucho los detalles de la vida de los demás, como les sucede a todos los hombres en general.

En los países latinos, la política puede bastar para las necesidades de la conversación de varones de edad media o elevada; en las clases inferiores, el deporte la sustituye a veces. En las personas muy influenciadas por los valores anglosajones, el papel de la política lo asumen más bien la economía y las finanzas; la literatura puede proporcionar una ayuda adicional. En este caso, ni a Jed ni a su padre les interesaba realmente la economía, y tampoco la política. Jean-Pierre Martin aprobaba en conjunto la forma en que estaba gobernado el país y su hijo no tenía opinión al respecto; entre una cosa y otra, pudieron al menos, repasando ministerio por ministerio, aguantar hasta el carrito de los quesos.

¿O no?

Sin comentarios

La vida es más compleja de lo que parece.

La extraordinaria complejidad de nuestra mente, hace que lo sea también la vida misma. El laberinto de la existencia de cada cual se enreda sobre sí mismo, sin que podamos llegar a imaginar en qué derroteros terminará la siguiente vuelta. Quizá lo más interesante de la existencia sea precisamente hasta qué punto es imprevisible y desconocido el futuro, y la mejor razón para seguir viviendo sea presenciar el siguiente capítulo de nuestra propia vida, desde ese lugar preferente que constituye el "yo" (aunque distorsione nuestra perspectiva aún más que nuestra percepción de la propia voz).

Cada año es tributario de momentos pasados, voluntarios e involuntarios, que no supimos valorar en su momento en su justa dimensión, y ahora el presente, que hace un momento era futuro, y cuando acabo de teclear esta palabra ya es

p a s a d o, nos sorprende con el imposible, imprevisto, inesperado y a veces injusto avatar.

La vida, por eso, en ocasiones no nos parece la nuestra, sino la de otro, a quien conocemos bien, que nos acompaña silenciosamente hace años, pero que no acaba de ser ajeno a nosotros mismos y que podemos llegar a envidiar, despreciar, cuidar o cuyas aventuras a veces nos pueden parecer muy aburridas.

Nuestra cara es el mapa inclemente de ese laberinto; conforme avanza nuestra vida, nos vamos percatando de cuánto ha transcurrido, y de qué igual y qué distinto es lo que queda por transcurrir, sea una década, un segundo o una eternidad.

Saraband

http://www.youtube.com/watch?v=p8jaHvXqSu4

Saraband explora nuestro interior de una manera poco común. Expresa también la quintaesencia del ser humano cuando éste trasciende su condición más primaria y consigue estar por encima del bien y del mal. Su intensidad dramática, unida a cierto desapego por lo puramente material, nos hace preguntarnos si esa forma de estar en el mundo es exclusivamente propia de los paises nórdicos o si es extrapolable a otras culturas. La figura central de la película es Erland Josephson, un hombre de 86 años, que lee a Kierkegaard (precursor del Existencialismo por hacer filosofía del Sufrimiento y la "Angustia" que en gran parte de su obra trata de las emociones y sentimientos que experimentan los individuos al enfrentarse a las elecciones que plantea la vida) y oye a Beethoven con una intensidad y una fruicción que nos hace preguntarnos dónde hemos dejado la pasión que una vez nos embargó al estar ante la genialidad, y en su planteamiento no hace juicios morales, simplemente nos expone con admirable excelencia la extrema complejidad del Ser Humano cuando éste realmente decide serlo.

Me ha recordado quien fui cuando era adolescente, y me ha hecho pensar si con los años no bajamos de forma absolutamente vergonzosa el listón de nuestra propia exigencia, si la excelencia no consiste precisamente en eso, en mantener la tendencia que elegimos a los quince o dieciséis años, sin concesiones, sin renuncias, con la misma fuerza de voluntad y capacidad de sacrificio del deportista fiel a su disciplina, pero en este caso disciplina mental, cargada de sentido, de sensibilidad, de razón y elección. Esa ausencia de concesiones que los "adultos" calificamos de excentricidad o inmadurez en el adolescente y que no es más que el complejo de culpa del que se sabe rendido ante la adversidad, la dificultad, el trabajo de elegir lo mejor y lo que más se adapta al "deber ser", el adocenamiento, la renuncia y la pobreza que en la mayoría de los casos supone la vida adulta, el sofá y la televisión.

Después de un tiempo,

uno aprende la sutil diferencia

entre sostener una mano

y encadenar un alma.
Y uno aprende

que el amor no significa acostarse

y una compañía no significa seguridad.
Y uno empieza a aprender...Que los besos no son contratos

y los regalos no son promesas.
Y uno empieza a aceptar sus derrotas

con la cabeza alta y los ojos abiertos.
Y uno aprende a construir

todos sus caminos en el hoy,

porque el terreno de mañana

es demasiado inseguro para planes...

Y los futuros tienen una forma de caerse en la mitad.
Y después de un tiempo

uno aprende que si es demasiado,

hasta el calorcito del sol quema.
Así es que uno planta su propio jardín

y decora su propia alma,

en lugar de esperar a que alguien le traiga flores.
Y uno aprende que realmente puede aguantar,

que uno realmente es fuerte,

que uno realmente vale,

uno aprende y aprende...
Y con cada día uno aprende...

Soledad,

aquí están mis credenciales,

vengo llamando a tu puerta

desde hace un tiempo,

creo que pasaremos juntos temporales,

propongo que tú y yo

nos vayamos conociendo.

Aquí estoy,

te traigo mis cicatrices,

palabras sobre papel

pentagramado,

no te fijes mucho en lo que dicen,

me encontrarás

en cada cosa que he callado.

Ya pasó,

ya he dejado que se empañe

la ilusión de que vivir es indoloro.

Que raro que seas tú

quien me acompañe, soledad,

a mí, que nunca supe bien

cómo estar solo.

J. Drexler.

Tan cansado que de nuevo me acuerdo de que ya hace 25 años me explicaban que había llegado "el fin de los grandes relatos", Levy y su estructuralismo nos desengañaba a todos, por fin el fin. Entonces lo supe, ahora lo siento. Sin materialismo cultural, sin anarquismo epistemológico, apenas con la piel erizada en la nuca, cada vez más; lo siento. Adiós a la razón, bienvenido el conocimiento.

Estoy cansado, al borde del abismo espaciotemporal, veo que las excepciones solo son reglas y que al final las reglas se cumplen y adoptan el carácter de leyes. La intuición se convierte en certeza y la opinión en conocimiento; al final del camino se encuentra, oscura y solitaria, la libertad, sin grandes relatos, sin excepciones, plena de sentido y sensibilidad, de riqueza y autoconocimiento, que acaso es lo que más importa, aunque no sea lo único que importa. El tiempo te enseña que todo es prescindible, es más, que todos somos prescindibles. Al principio esto asusta, la sospecha se convierte en certeza y con esta transición el miedo se transforma en alivio, un alivio sincero, sencillo y comprensible cuando asumimos, en un atisbo de clarividencia, que de esta carrera de obstáculos que es la vida, podemos bajarnos, mantenernos al margen, descalificarnos, es más, que si no lo hacemos nosotros mismos, al final la Vida se encargará de ello por nosotros, de que no debemos tomarnos la vida demasiado en serio, porque no saldremos vivos de ella.

Carlos Marzal nos dice que resulta curiosa la manera en que nos desvanecemos. Como viejas fotografías. Al morir, somos aún constante tema de conversación y llanto. Poco a poco, dejamos paso al huracán de la vida cotidiana, que se instala entre quienes nos conocieron de forma implacable. Cada vez salimos menos a cuento en menor número de ocasiones, pasamos a ser una casualidad, un tropiezo de la memoria. La gente que nos frecuentó y nos conocía se desvanece también. Cierta noche la última persona que puede decir que nos vio, pasa al otro lado. Sobre el papel del relato solo queda una tonalidad sepia que no sirve para reconstruir nada.

...Hoy como entonces, esperante y sabedor de tanta luz... seguida de tanto desencanto.

Buceando en el baúl de los recuerdos me ha sorprendido lo larga y diferente que llega a ser la vida. Cartas de hace veinticinco años, de las que ya no escribimos, en esta efímera civilización de lo perfecto, que no dejará poso (¿te imaginas un mail que sobreviva más de dos décadas?), cartas que te muestran a tí mismo como un extraño, alguien que ya hace tanto tiempo era ya un adulto diferente, expectante y alerta, ignorante de un futuro que para tí ya es pasado, consumido y conocido. Fotos amarillentas de hace cinco lustros, en que aún te reconoces, mejor que en las cartas, y piensas en que quizá es un espejismo y no es tanto el tiempo transcurrido.

Ahora ya es imposible construir recuerdos de tal lejanía, de tal potencia taladradora de futuros ignorados, por fin hemos creado el perfecto arte efímero y virtual de la inexistente irrealidad, y entonces el pensamiento es como humo, y el arte como un arreglo floral, presto a marchitarse a la siguiente caida de bits en la involuntaria papelera de reciclaje de un apagón.

Cuantos sentimientos olvidados, alianzas inquebrantables que no dejan ni el polvo de sus cenizas, tardes interminables que dedicamos a construir estos pertinaces recuerdos. Cuando este párrafo ya no exista en ninguna parte, ni en mi recuerdo ni en el tuyo, aquellas cartas de cuando aún había dos Alemanias, dos mundos en Occidente, la falsa creencia de que eran malos tiempos para la lírica, aquéllas, aún seguirán provocando sonrisas irónicas, estremecimientos, asombro o aburrimiento en quien llegue a leerlas. Las fotos aún nos mirarán llenas de polvo desde el fondo del cajón, en cambio estas otras que pueblan nuestro cajón virtual infinito, éstas, habrán desaparecido y ni su recuerdo nos arrancará sonrisas, ni hará recordarnos a nuestros deudos, porque ya no serán ni siquiera humo, ni recuerdo, ni siquiera presentimiento.

Disponible
inutilmente ofrecido
al análisis inclemente
de desconocidos,
voy,
(la voz es inconsciente)
a la búsqueda de
paraisos recobrados,
recordando
la infancia.
Esa irreal pesadilla
lejana y evanescente.
Y pienso en la lejanía
de los paisajes
de los jardines,
de mi infancia.

Imposible medir
la distancia.

Olvido tantas cosas que dudo que mañana me acuerde de este estado.

A veces, cuando el sueño arrasa el tiempo con su confuso silencio

Me despierto añorando tu presencia cálida y rotunda.

Imagino que no duermo, que el tiempo carece de fin, que la noche es eterna

Y que cada instante nos aleja del olvido, en lugar de acercarnos, de nuevo, al silencio.

Olvido tantas cosas que hay noches en que no me acuerdo de tus besos.

Y son esas las veces en que me remuerde la conciencia.

Transitoria muerte, interrumpe la partida, y sobresalta

Saber el tiempo perdido, la necesidad del descanso, el corazón baldío…

Dile cosas bonitas...

Dile cosas bonitas a tu novia:

Díselo muy bajito, con tus labios
pegados a su oreja, sin que nadie
pueda escuchar lo que estás diciendo
(a saber, que sus piernas son cohetes
dirigidos al centro de la tierra,
o que sus senos son la madriguera
de un cangrejo de mar, o que su espalda
es plata viva). Y cuando se lo crea
y comience a licuarse entre tus brazos,
no dudes ni un segundo: bébetela.
(L. A. de Cuenca)

Sigo vivo.

Y espectante...

Cerrado por vacaciones.

No comments.

Neofascismo de ¿Izquierdas?

“Todo individuo tiene derecho a la libertad de opinión y de expresión”.

Artículo 19 de la Declaración Universal de Derechos Humanos.

Me preocupa enormemente el giro que va consumando la pseudoizquierda. En marzo de 2004 no me hubiera creído que tendría la desgracia de ver de nuevo, como cuando era un crío, con Franco (me acuerdo como si fuera ayer de la indignación de mi padre y de mi hermano con los secuetros de Triunfo, o de Cuadernos para el Diálogo, o el Hermano Lobo), secuestrar una revista, y que sería con ZP. Estuve en Ferraz la noche del 14 M, me desgañité gritando "No nos falles" ¡Y cómo nos has fallado!

Alucino con la excusa para el secuestro, cuando en realidad lo que molesta es el contenido ideológico que pone de manifiesto el populismo barato de este gobierno, que empieza a darme auténtico asco. Nos pagarán por tener críos, ¿Ein volk, ein Fuhrer, ein Reich? Es absolutamente increible, este año preelectoral, que sigue a otro año municipalmente electoral. Triste, muy triste de ver que ya no me identifico con una ideología en la que el fin justifica los medios (para los terroristas, curiosamente también los justifica, ¿hasta dónde llegaremos?). ¡Qué ingenuo fuí!

La izquierda se ha convertido en la ideología del no, de la represión, del pensamiento único, todo en aras del fin sacrosanto de lo políticamente correcto (que claramente es lo que se dicta desde Moncloa). Solo ha cambiado el remitente, pero de nuevo, lo que debemos pensar se retransmite al dictado desde lejos, y si una publicación nos molesta, se secuestra. ¿Que nos queda ver? Prefiero no pensarlo. Yo me bajo de este tren. Hace una semana, un compañero, al que me gustaría considerar amigo algún día, mucho más sabio que yo, me dijo que hace años íbamos por la autopista de los derechos fundamentales y las libertades en un Mercedes quinientos, y hoy vamos en una bicicleta vieja con las ruedas desinfladas. Ojo! El fin NO justifica los medios. Los medios son lo importante, lo que marca la diferencia, lo infranqueable, los fines cambian, y los dicta siempre un iluminado, ay de los que no nos iluminamos en la misma frecuencia, los medios, injustificables, acabarán arrasándonos. Si una publicación ofende, se la denuncia, se le instruye un procedimiento con todas las garantías, se celebra un juicio justo, y si se desvirtúa la presunción de inocencia, se le condena. Ese es el medio, en este caso, el fin se ha quedado fuera de foco.

Ya tengo casa. Una entradita al menos para contar a mi exiguo público que me mudo. Tras un año de zozobra y provisionalidad. Por fin un espacio con el que poder identificarme y donde recibir a mis amigos. Espero que sea un espacio de paz, de tranquilidad y hospitalidad, un reflejo de lo que a mí me gustaría ser, un poco mía, y como tal diferente, excéntrica, no demasiado previsible, con algo de fantasía, de imaginación, de exotismo y con buen rollo. Espero estar allí pronto, donde sin duda, os espero.

La lluvia...

El destino nos arrastra inexorablemente al arrasamiento recíproco, vamos dando cada paso, movidos por la mano invisible que nos arrastra al resultado que no quisimos ver, ignorantes de las consecuencias de ese futuro que pronto será pasado fugaz, cargado de olores, colores, recuerdos lúbricos, y consecuencias presentidas. Aún cuando no queramos verlo, la velocidad con la que nos dejamos llevar por ese aparente azar cargado de dirección y sentido, es otra prueba del determinismo con el que nuestros cuerpos obedecen a la oscura llamada del deseo.

Match Point spanish

Hay veces en que somos víctimas, otras cazadores, a veces lo uno acaba siendo lo otro. Si no fuera porque conocemos el final de esta historia, esta escena sería simplemente seductora. Baudrillard decía que la seducción y la muerte están tan vinculadas que son casi lo mismo. En esta historia desde luego así fue.
Y si no... www.filosofia.net/materiales/articulos/a_baudrillard_vasquez.html

Play It Again, Sam - Jackson Pollock

LA PENA Y LA CULPA
Allen ha reflexionado como nadie sobre ambas, hermanas macabras de todo bienpensante judeocristiano que se precie. Nada más incómodo, ninguna carga más dolorosa que ambas y sin embargo, difícilmente puede uno desembarazarse de ellas.
Su componente religioso y filosófico viene a ser la plasmación en nuestra vida diaria del concepto de "pecado original" grabado a sangre y fuego en nuestras mentes, de forma tan inconsciente ya, tan subliminal, que carece por completo de razón, de base, de sentido. Sin embargo, dirige nuestras vidas como un Demiurgo omnipresente que nos lleva a actuar, a veces sin que seamos capaces de llegar a comprender del todo el móvil de nuestro actuar.
El colmo de los efectos secundarios de tales condiciones externas impuestas a nuestra conciencia es el que a veces nos impulse a tomar decisiones que no llegan a la categoría de tales, por ser casi autónomas de nuestra voluntad, y a menudo nos situan en la otra orilla que separa la sensatez del ridículo, incluso del más espantoso, normalmente acaban dando al traste con nuestra felicidad y con muchas capacidades valiosas.
Debemos proponernos desterrarlas, el resto...Who wants to live forever?

Gotan Project - Mi Confesion

Fue a conciencia pura
que perdí tu amor,
nada más que por salvarte,
hoy te vas y yo feliz,
me arrincono pá llorarte.
El recuerdo que tendrás de mí,
será horroroso,
me verás siempre golpeándote,

como un malvao,
más si supieras bien que generoso,
fue que quedase así,
mi buen amor.
Sal de mi vida,

fui un fracasao,
y en mi caida,
busqué dejarte a un lao,

porque te quise tanto,
tanto que al rodar,
para salvarte, solo supe
hacerme odiar.

Acabamos con una vida que no pudo ser, pasamos la página, y solo queda un amargo regusto de tristeza por todo aquello que soñamos un día y al final quedó convertido, en el mejor de los casos, en indiferencia, nostalgia y amargos reproches...
Hoy ha sido un día de recuentos, sombras de reproche que ya nunca serán, airados desengaños. Debiera haber sido azul, y sin embargo, el sol brillaba radiante y ajeno a tanta pérdida.
Últimamente me siento viejo, prematuramente sabio, cansado, incapaz de meterme en la vida con el ímpetu necesario para sentir cólera ante tanta estupidez y mezquindad y asisto ausente a los afanes azarosos de mis congéneres, que las más de las veces contemplo como si carecieran por completo de sentido.
Llega el verano e imagino otras latitudes en las que perderse es fácil, a veces inevitable, y siento deseos de pasear sin rumbo de nuevo, sintiéndome espectador, tan ajeno a su devenir como un fantasma, y no obstante, espectante.

La versión original, de 1968, del inefable Norman Jewison, es un clásico. En ella Esteve está en la cima de su carrera, tiene todo el glamour de los 60' con la modernidad que la decada inició y que nos llevaría volando al presente, en el que, por cierto, ya queda poco de ese glamour, del sereno encanto burgués que aún se respira en temporada baja en Como o Lugano. Recomendable, podemos tomar nota de unas cuantas cosas.

Thomas Crown Chess Match

Delicioso. Los mejores mueren los primeros, no os perdáis esta escena de Steve y la Dunaway. Romanticismo en vena.

Jorge Drexler - Deseo

Deseo.
Toda una declaración de intenciones: Ideario, Religión, Epitafio, Cabecera de cama, Programa, Unica entrada de la agenda, Futuro, Pasado, Lúbricos recuerdos.

Quiero tu sangre joven, que es querer
todo lo que la vida aún no ha podido hacerte.
De lo que me alimento
es de tu inútil sangre esperanzada,
de cuanto sé que ignoras hasta hoy,
y que más nos valdría que no supieses nunca.
De esa manera, por obra de tu sangre,
creo en lo que no creo, y olvido lo que sé
que te ha de suceder.
C. Marzal.

Descubro a cada paso
que la vida,
rutilante y al vez descorazonadora,
merece ser vivida más por lo que promete
que por lo que esconde.

Y a cada vuelta de la esquina
se abre otro corredor igual de vacío,
pero igualmente lleno de puertas
que "niegan lo que esconden".

El sol sale aún cada mañana
para alumbrar tantas promesas incumplidas
Y la noche cae aún tras cada tarde
para esconder la vergüenza de tanta frustración.

Al final, solo queda tu respiración y mi descanso (tu respiración que es mi descanso).

Moderadamente feliz desde hace un tiempo, olvido la lánguida sensación de dirigirme a un público inexistente, imaginado, imposible, infiel e incostante, clamar en el desierto no es una opción cuando vivir es posible, y deste modo mi Blog navega, como el Cutty Sark del Holandés Errante, por el inmenso imaginado mundo virtual. Más de dos meses de ignota travesía a la deriva y por fin escorado hacia el neoanarquismo y más lejos que nunca de las opciones sociopolíticas y vitales de mis congéneres y demás fauna ibérica circundante.

El tiempo todo lo cura, y así remiten las pesadillas como las nubes tras el lejano tornado, y el oleaje comienza a ser tranquilizador, en el mar de fondo que son a esta hora mis pensamientos. Y como no, lúbrico como un fauno, más, como un sátiro, pienso en lo que todos pensamos y me acuerdo de tí, y te echo de menos esta noche en que me faltas, en que no tengo el húmedo refugio de tu cálido sexo esperándome, de tus dulces manos cogiéndome donde no hay recuerdos y sólo ellas llegan, de tu cuello donde me entierro y aspiro profundamente tu aroma incomparable y finalmente de tu magnífica boca que se abre para mí, lúbrica como para un sátiro, más como para un fauno.

Esta foto es de mi hijo, Nes, de diez años, la escuela, pienso a veces, solo sirve para domesticarnos, y anular cualquier vestigio de creatividad, pero el sistema tiene sus fallos, y a veces, alguien, se escapa, entonces tenemos a un artista.

¿Progresismo?

Los progresistas no nos alegramos de que nadie, subrayo nadie, se pudra en la carcel, sea de donde sea, y somos magnánimos y no arreglamos los excesos de velocidad, el que la gente beba, el que fume (yo no fumo), el que discuta o el que pasee por donde no debe, con otro nuevo artículo del Código Penal. Desde hace demasiados meses, el Gobierno, con la inestimable ayuda de una prensa neofascista y unos periodistas carceleros con uniforme rosa, ha ido alimentando el código penal, que cada día está más gordo, primero solo un poco obeso, finalmente con una gordura mórbida que amenaza con tragarnos a todos, ¿por pasar un semáforo en rojo? ¿por escupir en la calle? ¿por decir un taco? Olvidamos la formación, la prevención, la educación, y todo lo sustituimos por el código penal, es más barato, da más votos, limpia fija y da esplendor, y mientras que no le toque la china a un familiar o amigo todo va bien, cárcel para todos. Ya somos el país con más presos por habitante de Europa, a pesar de ser el de menos delitos violentos por habitante de Europa (de la UE). Y todo jaleado por periodistas y votantes "de izquierdas" carceleros y resentidos que olvidamos una ideología, una tradición, un pasado, y hasta a Paco Ibañez en el Olimpia, cuando hacía la zancadilla al perseguidor para que escapara el ladrón. Hemos olvidado que las cárceles se construyen, se organizan, se vigilan, y al final nunca se sabe con quién se llenarán, una vez creado el Estado-Carcelero. Hemos olvidado a "los grises" y cómo las llenaban. Ahora el regocijo con cada nuevo tipo penal, con cada nuevo artículo del Código, con cada nueva condena, sea Farruquito, Fulanito o Menganito, es general, no hay progresista que se resista a esta oleada de represión carcelera, el aburguesamiento nos ha calado hasta la médula, y por eso nos alegramos tanto de que el otro, sea quien sea, y por lo que sea, acabe entre rejas, y mientras más años le metan, mejor, frívolamente nos parece poca cárcel un año, dos, o siete. ¿Podríamos imaginar lo que es pasar una semana allí? Solo me quedaba ver como este Gobierno (aún mantengo viva la memoria de la transición, de los grises y de tantas cosas con las que dejé de ser niño antes de tiempo), reinstauraba la cadena perpetua, y si me apuras la pena de muerte (especialmente si el infractor es famoso y despierta el interés de la prensa rosa, eso da más votos).
Debemos ser magnánimos, más que ellos, debemos creer, aunque ellos no crean, en la dignidad humana, en la capacidad de la sociedad de integrar, por encima de la de desintegrar y destrozar.

La soledad
Se abate,
Frente contra mi frente,
En mudo desconsuelo
De miembros asolados.

Tristes mis ojos
En el mar,
Te buscan
(no te nombran)
temen tu risa,
que despierta,
...que refleja...

Vagando, púrpuras de sueño
Nos acogemos, humildes
A la nada salobre, circundante.
Con la boca áspera de silencios
Y el alma sucia de silenciar amenazas.
Sin conservar antiguos alientos
Valores, orgullos, vanidades
de hierro;
Ya oxidadas,
cubrimos nuestro rostro
con el velo de siglos de vergüenza.

...a mi amiga L., que hoy debe estar sola.

No comments.

Desasosegado me encuentro.
Asolados los ojos
y triste la figura.
Tiemblo ante tus ojos
Inerte tu imagen
Escrutadora desde el espejo


Cierro mis ojos
(¿desolados dije?)
Huyendo de inquisitorias miradas
que me exigen
tributos imposibles.

Bonjour Tristesse

Vuelvo a casa tras un rato fuera que me ha dejado la cara acartonada, helada en una sonrisa amarga, y pienso en enterrarme nuevamente en mi túmulo de algodón y calor humano a prueba de ataques personales, y para colmo leo en el semanal de El País el artículo de Maruja Torres sobre los blogs, venenoso, resentido, impropio de ella, y no puedo evitar pensar en los burócratas de la SGAE que llevan decenios sin dar palo al agua, en Ramoncín, en Teddy Bautista...y no sé si tanto resentimiento a los pobres bloggeros desconocidos esconde otros freudianos sentimientos menos confesables, y me entristece aún más leerlo de ella, con quién he pasado tan buenos ratos y coincidido tantas veces y cuya cuenta he engordado, incluyendo sus derechos de autor, con mi granito de arena de comprador y lector.

Cada vez avanza más el pensamiento único de esta pseudoizquierda bienpensante y políticamente correcta que ni es izquierda, ni piensa bien, ni es correcta, que atiende a la voz de Su Amo, que responde a consignas generadas no por filósofos, como antaño, porque sus filósofos son los publicistas y los cargos medios del Partido (otro día hablamos del lado oscuro, de Mordor, pero hoy me refiero a la Tierra Media, que me duele más, porque es allí donde mi corazón descansa). No puedo más, con este pensamiento único y aplastante que como Matrix ocupa la realidad desde los medios de comunicación, donde como en el peor comedor benéfico puedes elegir entre lo malo y lo peor, y donde cada día leo opiniones de quienes antes eran intelectuales (como Maruja), y hoy tienen opiniones de portera (con todo el respeto a las porteras, que en su descargo no escriben en El País) o lo que es peor, de taxistas. Ahora dirigen nuestros pasos, nuestros gustos, nos recomiendan usar guantes de latex y gafas de seguridad para tocar y ver lo que no tiene derechos de autor ni ha pasado por caja, nos dice a quién admirar y odiar, con quién nos podemos relacionar, a quién amar o con quien soñar, y, finalmente, de quién avergonzarnos.

Mi reino no es de este mundo.

She turned away, but with the autumn weather

compelled my imagination many days,

Many days and many hours:

Her hair over her arms and her arms full of flowers.

And I wonder how they should have been together!

I should have lost a gesture and a pose.

Sometimes these cogitations still amaze

The troubled midnight and the noon's repose.

Busco tu cabello en mi almohada
Vacía.
Te recuerdo vívamente entre mis brazos
Y el aire que los ocupa es frío,
Vacío sin fondo
Vacío de deseos.
Buscábamos una ciudad llena de abismos
Para abismarnos
Y solo encontramos uno:
El total, el definitivo.
El nuestro.

Girona es una ciudad mediterránea que conserva intacto su carácter y su personalidad, llena de pasado y de futuro, y orgullosa de su cultura y de su idioma. Con ese dulce sabor de lo mesurado, con esas dimensiones amables de lo mediterráneo, con la suavidad de su paisaje y el trato y el cuidado de sus gentes.

Hoy estaba tan cansado que ni siquiera pude atender mi consultorio sentimental de invierno, para corazones solitarios, como el vuestro... Pero pronto estaré de nuevo con tod@s ustedes, dispuesto a resolver esas dudas, esas cuítas que tanto afligen vuestro delicado espíritu, y que de tal modo disturban (sí, dije disturban) la paz de vuestras candorosas almas. En fin, días como hoy de frío y cristalino sol mineral, que ni calienta ni enciende pasiones, me pregunto si es posible irse al Trópico, donde aún hay quien siente y lucha por algo.

Ya me avisaron de que estabamos en la época del fin de los grandes relatos, pero esto es demasiado, estamos totalmente escarchados, sin que el corazón despierte, a contragolpe, ni sepamos aspirar a cambiar nada de este mundo, en el que generaciones anteriores, recientemente, quisieron cambiarlo todo, y gran parte de la realidad, al menos, modificaron. Leibniz decía que este es el mejor de los mundos posibles, un verdadero optimista. Yo no quiero imaginar como sería el peor. Besos a tod@s desde el frío.

Granada estaba hoy preciosa, el sol de invierno, derritiendo la helada, y menos gente que de costumbre. Granada tiene el problema de que está arrasada por el exceso de personas en el centro, turistas, gente de aquí, de los pueblos dormitorio de alrededor, de la expansión urbanística salvaje y sin previsiones de infraestructura que duermen en sus pueblos, pero viven en el centro. Los que vivimos en ella, hemos ido viendo en los últimos 20 años, como se hacía un sitio cada vez más ingrato e incómodo para vivir, pero días como hoy, con el sol y la luz incomparables de esta ciudad los de aquí paseamos por el Albaycín, miramos el monte de enfrente, y nos reconciliamos con Granada (teníamos tanto patrimonio, que pese al enorme, descomunal esfuerzo combinado de nuestros políticos y nuestros empresarios, no han conseguido cargárselo todo).

O dear sweet rosy

unattainable desire

...how sad, no way

to change the mad

cultivated asphodel, the

visible reality...

and skin's appalling

petals -how inspired

to be so lying in the living

room drunk naked

and dreaming, in the absence

of electricity...

over and over eating the low root

of the asphodel,

gray fate...

rolling in generation

on the flowery couch

as on a bank in Arden -

my only rose tonite's the treat

of my own nudity.

A.G.

Fall, 1953. Earlier Poems.

Philosophy Works

América es tierra de contrastes. A menudo sorprende y resulta admirable. Hace días hablaba en un post de que ahora sí son de verdad malos tiempos para la lírica, y es cierto, Europa está vieja, no deja de ser una vieja atractiva, pero está vieja. La publicidad, la televisión, los medios de comunicación, de los que yo me voy borrando poco a poco, como ya dije también antes, solo se dedican a lo más inmediato, y se pierde el sentido de las cosas, por eso me extrañó tanto ver este anuncio, y pensé que realmente América es grande, y aún tiene futuro, es tierra de contrastes, donde aún todo es posible, como lo es ver un anuncio como este en un bus urbano que transita por el centro de Manhattan, y compite tenazmente con los anuncios de coches, refrescos o estrenos de Hollywood. A lo mejor por allí no son tan malos los tiempos para la lírica...

Tenía que dedicar una entradita a mis amigos, no puedo evitar presumir de ellos. A veces me recuerdan esa vieja canción de Alberto Cortez, la de ...mis amigos son unos atorrantes... pero siempre me sorprenden, van más allá de lo que espero y de lo que merezco, me quieren y me lo demuestran y son libres, valientes y tenaces, cada cual a su modo. Durante los últimos años, ya la mayoría durante las últimas décadas, nos ha pasado casi de todo, nos hemos reido y hemos llorado juntos, y siempre hemos estado ahí. No son interinos de mi vida, son sus funcionarios, con todo lo bueno que conlleva, y sin nada de lo malo, y no podría vivir sin ellos, o al menos no de la forma que vivo. Los quiero.

"La vida es eso que se pasa
mientras hacemos planes
para el futuro"
JOHN LENNON

NIRVANA

Nothing affects me still....

common sense has magnified

The air surrounding me

breathes solitude

My core is filled

with the understanding of peace

I am full

In my state

I am livid

Enlightenment beams

above my crown

I have embarked upon

the realm

of truth

Nos amamos, interminablemente abandonados al lúbrico placer que se derrama de tu cuerpo y del mío y la tarde, impávida, corre ante nuestro amarnos a deshoras. En tu cama, nuestros cuerpos son obedientes a la oscura llamada del deseo, al placer licuante que desbarata planes y horarios, que congela el paso del tiempo en nuestras mentes, que me une a tu sexo como único puerto real en el que recalar. Lo demás ahora no importa, quizá no ha importado nunca, y por un instante de certeza inolvidable, ambos lo sabemos. Eso basta, justifica años de existencia expectante, presintiendo un momento de abandono semejante, podemos hablar, o no hablar, lo demás no importa.

Next year, things are gonna change

Gonna drink less beer, and start all over again

Gonna read more books, gonna keep up with the news

Gonna learn how to cook, spend less money on shoes

I'll pay my bills on time, and file my mail away, everyday

Only drink the finest wine,and call my Gran every Sunday

Resolutions, baby they come and go

Will I do any of these things? The answer's probably no

If there's one thing I must do, despite my greatest fears

I'm gonna say to you, I felt all of these years

Next Year Next Year

I'm gonna tell you how I feel.

Fascismo disfrazado.

Hoy he escuchado una noticia que me da miedo. Le Pen, en el frente nacional, hace campaña con una guapa mujer de fenotipo magrebí, y con piercing, y explica que su mensaje es ideológico y válido para todos los franceses, de cualquier origen. ¡Lo que nos faltaba! El fascismo es mucho más peligroso si le acompaña la inteligencia macabra de saber disfrazarse. Pongámosles nombre, por ahora no se me ocurre otro más identificativo que fachas, aunque las rimas a propósito de "Pen" de su lider, dan mucho Juego. Si comparamos el rostro del fascismo de hace treinta años con el de ahora pocas cosas cambian y es bien reconocible, pero si lo sustituimos por una bella mujer o un hombre bello frutos de la saludable mezcla genética que enriquece a nuestra especie, la confusión puede ser considerable, aún cuando a nosotros no nos confundan, como decía Juan Belmonte (según Ortega) "hay gente pa tó".

Me reprochan que soy poco concreto en este blog. Debo descender a lo cotidiano, a lo anecdótico, y eso a mí, se me da fatal. Ayer viaje relámpago a la capital andaluza, poco más de doce horas intensas, intensísimas en la ciudad del Guadalquivir. Siempre tan cosmopolita, siempre tan provinciana, todo junto. La verdad es que contar lo anecdótico me aburre, la formación y la información no sé muy bien si son compatibles, pues lo anecdótico pertenece al reino de lo efímero, lo que importa hoy, mañana servirá para envolver un bocata (ya ni para eso, desde que se inventaron el papel aluminio y el celofán), y precisamente a eso es a lo que mis congéneres le dedican la mayor parte del tiempo. Así nos va.

La verdad es que corren malos tiempos para la lírica, ahora sí que se ajusta a la realidad esa letra, en 1984 eran muy buenos tiempos para la lírica, a pesar de esta bella canción postmoderna (¿os acordáis?). Los antropólogos hablan del fin de los "grandes relatos", o más sencillamente del fin de las ideologías. Quizá el exceso de información sinsentido las ahoga. A mí me interesa lo que pasa, pero de forma más conceptual, en la medida en que nos permite extrapolar y sacar conclusiones para analizar la realidad, la mera acumulación de datos azarosos e "históricos" ya no sirve de nada, y observo como mis hijos rechazan los informativos televisivos, porque les da miedo y repugnancia la realidad que reflejan.

Yo por mi parte coincido con ellos, la realidad es descorazonadora y deprimente, he de hacer un ejercicio de fuerza de voluntad para sumerger la cabeza en la cloaca mediática, y lo hago, no creáis, prefiero la radio, el formato carece del morbo de la imagen, y ese tipo concreto de morbo, a diferencia de otros no me gusta nada.

Al final ya ves, imposible descender a lo cotidiano...qué le vamos a hacer!

Ahora que todos duermen, me permito soñar que podemos escapar de cuanto fue. Que mi casa puede tener ruedas, flotar y escaparse conmigo dentro, fuera de esta tierra en la que hace tiempo me encuentro cansado y fuera de lugar. Entonces me asomaría a una de sus ventanas, a ver pasar la ribera, cambiante, con sus lugareños, como estampas de mi vida, pero ajeno a ellas, sonriente, diciendo adiós con mi mano, como un papa o un rey cualquiera, tal vez como un paternal dictador bananero, que dice adiós a sus súbditos, ajeno a las desgracias de cada uno, que él, con su omnímodo poder, irresponsablemente causó; pero a la vez tranquilo, sin conciencia, como un papa cualquiera, un rey o un dictador bananero.

Estoy triste, pero lúcido y decidido a explicarme con claridad: El puente es un espacio vacío que rompe la cotidianeidad y nos hace reflexionar con tiempo y sin ganas. Me gustaría estar en alguna galaxia lejana, o al menos en alguna ciudad cercana, pero bueno... aquí estamos. Me niego a entrar en el juego de quien nos quiere fatal, y decido no caer en la negatividad y el odio que como boomerang nos rebota y ensucia nuestro karma y nuestra paz convirtiéndonos en aquello que nos odia, y respecto a lo que a veces tenemos el pasajero espejismo de que debemos contestar. No hay respuesta posible a lo puramente negativo, al odio destructivo, a la envidia, a la crueldad, a la mentira.

Cierro mi alma a la posibilidad del encuentro.
Rechazo tu amor en un despilfarro nihilista y suicida
Y de nuevo juego en silencio
Esperando que la ausencia de ruido acalle mi conciencia,
Sepulte mis temores
Y abrigue tanto desconcierto.
La noche es eterna
Como lo son mis anhelos.
Cadenciosos y espectantes,
Apenas presintiendo que el futuro ya no vendrá,
Que el pasado fue también esto,
Y que precisamente este
Es el único presente.

La humedad del sueño me sumerge en la inconsciencia del pasado cercano, incapaz de recordar y recordando mi incapacidad, y pienso en las noches en vela que nunca superaran a las del profundo y desconocido sueño, dimensión sin paredes, límites ni fronteras donde perderse es fácil e inevitable, y ansioso el despertar voluntario que nos arranca de sus oscuros dominios, de los cuales el despertador es a veces ribera, otras balsa, las más catarata por la que se despeñan los deseos aún incumplidos. Ignoro si la vida, como el sueño, acaba despeñada por el precipicio de otra realidad (hiperrealidad), ni qué despertador es el que a ella nos arroja, y si la vida es peor y más ingrata que el sueño, cómo ha ser esa metarealidad (¿metafísica?), pero pienso en el largo día transcurrido desde que perdí la inocencia, y se me antoja corto el resto del camino.