La lluvia...

El destino nos arrastra inexorablemente al arrasamiento recíproco, vamos dando cada paso, movidos por la mano invisible que nos arrastra al resultado que no quisimos ver, ignorantes de las consecuencias de ese futuro que pronto será pasado fugaz, cargado de olores, colores, recuerdos lúbricos, y consecuencias presentidas. Aún cuando no queramos verlo, la velocidad con la que nos dejamos llevar por ese aparente azar cargado de dirección y sentido, es otra prueba del determinismo con el que nuestros cuerpos obedecen a la oscura llamada del deseo.

Match Point spanish

Hay veces en que somos víctimas, otras cazadores, a veces lo uno acaba siendo lo otro. Si no fuera porque conocemos el final de esta historia, esta escena sería simplemente seductora. Baudrillard decía que la seducción y la muerte están tan vinculadas que son casi lo mismo. En esta historia desde luego así fue.
Y si no... www.filosofia.net/materiales/articulos/a_baudrillard_vasquez.html

Play It Again, Sam - Jackson Pollock

LA PENA Y LA CULPA
Allen ha reflexionado como nadie sobre ambas, hermanas macabras de todo bienpensante judeocristiano que se precie. Nada más incómodo, ninguna carga más dolorosa que ambas y sin embargo, difícilmente puede uno desembarazarse de ellas.
Su componente religioso y filosófico viene a ser la plasmación en nuestra vida diaria del concepto de "pecado original" grabado a sangre y fuego en nuestras mentes, de forma tan inconsciente ya, tan subliminal, que carece por completo de razón, de base, de sentido. Sin embargo, dirige nuestras vidas como un Demiurgo omnipresente que nos lleva a actuar, a veces sin que seamos capaces de llegar a comprender del todo el móvil de nuestro actuar.
El colmo de los efectos secundarios de tales condiciones externas impuestas a nuestra conciencia es el que a veces nos impulse a tomar decisiones que no llegan a la categoría de tales, por ser casi autónomas de nuestra voluntad, y a menudo nos situan en la otra orilla que separa la sensatez del ridículo, incluso del más espantoso, normalmente acaban dando al traste con nuestra felicidad y con muchas capacidades valiosas.
Debemos proponernos desterrarlas, el resto...Who wants to live forever?

Gotan Project - Mi Confesion

Fue a conciencia pura
que perdí tu amor,
nada más que por salvarte,
hoy te vas y yo feliz,
me arrincono pá llorarte.
El recuerdo que tendrás de mí,
será horroroso,
me verás siempre golpeándote,

como un malvao,
más si supieras bien que generoso,
fue que quedase así,
mi buen amor.
Sal de mi vida,

fui un fracasao,
y en mi caida,
busqué dejarte a un lao,

porque te quise tanto,
tanto que al rodar,
para salvarte, solo supe
hacerme odiar.

Acabamos con una vida que no pudo ser, pasamos la página, y solo queda un amargo regusto de tristeza por todo aquello que soñamos un día y al final quedó convertido, en el mejor de los casos, en indiferencia, nostalgia y amargos reproches...
Hoy ha sido un día de recuentos, sombras de reproche que ya nunca serán, airados desengaños. Debiera haber sido azul, y sin embargo, el sol brillaba radiante y ajeno a tanta pérdida.
Últimamente me siento viejo, prematuramente sabio, cansado, incapaz de meterme en la vida con el ímpetu necesario para sentir cólera ante tanta estupidez y mezquindad y asisto ausente a los afanes azarosos de mis congéneres, que las más de las veces contemplo como si carecieran por completo de sentido.
Llega el verano e imagino otras latitudes en las que perderse es fácil, a veces inevitable, y siento deseos de pasear sin rumbo de nuevo, sintiéndome espectador, tan ajeno a su devenir como un fantasma, y no obstante, espectante.

La versión original, de 1968, del inefable Norman Jewison, es un clásico. En ella Esteve está en la cima de su carrera, tiene todo el glamour de los 60' con la modernidad que la decada inició y que nos llevaría volando al presente, en el que, por cierto, ya queda poco de ese glamour, del sereno encanto burgués que aún se respira en temporada baja en Como o Lugano. Recomendable, podemos tomar nota de unas cuantas cosas.

Thomas Crown Chess Match

Delicioso. Los mejores mueren los primeros, no os perdáis esta escena de Steve y la Dunaway. Romanticismo en vena.

Jorge Drexler - Deseo

Deseo.
Toda una declaración de intenciones: Ideario, Religión, Epitafio, Cabecera de cama, Programa, Unica entrada de la agenda, Futuro, Pasado, Lúbricos recuerdos.

Quiero tu sangre joven, que es querer
todo lo que la vida aún no ha podido hacerte.
De lo que me alimento
es de tu inútil sangre esperanzada,
de cuanto sé que ignoras hasta hoy,
y que más nos valdría que no supieses nunca.
De esa manera, por obra de tu sangre,
creo en lo que no creo, y olvido lo que sé
que te ha de suceder.
C. Marzal.

Descubro a cada paso
que la vida,
rutilante y al vez descorazonadora,
merece ser vivida más por lo que promete
que por lo que esconde.

Y a cada vuelta de la esquina
se abre otro corredor igual de vacío,
pero igualmente lleno de puertas
que "niegan lo que esconden".

El sol sale aún cada mañana
para alumbrar tantas promesas incumplidas
Y la noche cae aún tras cada tarde
para esconder la vergüenza de tanta frustración.

Al final, solo queda tu respiración y mi descanso (tu respiración que es mi descanso).

Moderadamente feliz desde hace un tiempo, olvido la lánguida sensación de dirigirme a un público inexistente, imaginado, imposible, infiel e incostante, clamar en el desierto no es una opción cuando vivir es posible, y deste modo mi Blog navega, como el Cutty Sark del Holandés Errante, por el inmenso imaginado mundo virtual. Más de dos meses de ignota travesía a la deriva y por fin escorado hacia el neoanarquismo y más lejos que nunca de las opciones sociopolíticas y vitales de mis congéneres y demás fauna ibérica circundante.

El tiempo todo lo cura, y así remiten las pesadillas como las nubes tras el lejano tornado, y el oleaje comienza a ser tranquilizador, en el mar de fondo que son a esta hora mis pensamientos. Y como no, lúbrico como un fauno, más, como un sátiro, pienso en lo que todos pensamos y me acuerdo de tí, y te echo de menos esta noche en que me faltas, en que no tengo el húmedo refugio de tu cálido sexo esperándome, de tus dulces manos cogiéndome donde no hay recuerdos y sólo ellas llegan, de tu cuello donde me entierro y aspiro profundamente tu aroma incomparable y finalmente de tu magnífica boca que se abre para mí, lúbrica como para un sátiro, más como para un fauno.

Esta foto es de mi hijo, Nes, de diez años, la escuela, pienso a veces, solo sirve para domesticarnos, y anular cualquier vestigio de creatividad, pero el sistema tiene sus fallos, y a veces, alguien, se escapa, entonces tenemos a un artista.

¿Progresismo?

Los progresistas no nos alegramos de que nadie, subrayo nadie, se pudra en la carcel, sea de donde sea, y somos magnánimos y no arreglamos los excesos de velocidad, el que la gente beba, el que fume (yo no fumo), el que discuta o el que pasee por donde no debe, con otro nuevo artículo del Código Penal. Desde hace demasiados meses, el Gobierno, con la inestimable ayuda de una prensa neofascista y unos periodistas carceleros con uniforme rosa, ha ido alimentando el código penal, que cada día está más gordo, primero solo un poco obeso, finalmente con una gordura mórbida que amenaza con tragarnos a todos, ¿por pasar un semáforo en rojo? ¿por escupir en la calle? ¿por decir un taco? Olvidamos la formación, la prevención, la educación, y todo lo sustituimos por el código penal, es más barato, da más votos, limpia fija y da esplendor, y mientras que no le toque la china a un familiar o amigo todo va bien, cárcel para todos. Ya somos el país con más presos por habitante de Europa, a pesar de ser el de menos delitos violentos por habitante de Europa (de la UE). Y todo jaleado por periodistas y votantes "de izquierdas" carceleros y resentidos que olvidamos una ideología, una tradición, un pasado, y hasta a Paco Ibañez en el Olimpia, cuando hacía la zancadilla al perseguidor para que escapara el ladrón. Hemos olvidado que las cárceles se construyen, se organizan, se vigilan, y al final nunca se sabe con quién se llenarán, una vez creado el Estado-Carcelero. Hemos olvidado a "los grises" y cómo las llenaban. Ahora el regocijo con cada nuevo tipo penal, con cada nuevo artículo del Código, con cada nueva condena, sea Farruquito, Fulanito o Menganito, es general, no hay progresista que se resista a esta oleada de represión carcelera, el aburguesamiento nos ha calado hasta la médula, y por eso nos alegramos tanto de que el otro, sea quien sea, y por lo que sea, acabe entre rejas, y mientras más años le metan, mejor, frívolamente nos parece poca cárcel un año, dos, o siete. ¿Podríamos imaginar lo que es pasar una semana allí? Solo me quedaba ver como este Gobierno (aún mantengo viva la memoria de la transición, de los grises y de tantas cosas con las que dejé de ser niño antes de tiempo), reinstauraba la cadena perpetua, y si me apuras la pena de muerte (especialmente si el infractor es famoso y despierta el interés de la prensa rosa, eso da más votos).
Debemos ser magnánimos, más que ellos, debemos creer, aunque ellos no crean, en la dignidad humana, en la capacidad de la sociedad de integrar, por encima de la de desintegrar y destrozar.

La soledad
Se abate,
Frente contra mi frente,
En mudo desconsuelo
De miembros asolados.

Tristes mis ojos
En el mar,
Te buscan
(no te nombran)
temen tu risa,
que despierta,
...que refleja...

Vagando, púrpuras de sueño
Nos acogemos, humildes
A la nada salobre, circundante.
Con la boca áspera de silencios
Y el alma sucia de silenciar amenazas.
Sin conservar antiguos alientos
Valores, orgullos, vanidades
de hierro;
Ya oxidadas,
cubrimos nuestro rostro
con el velo de siglos de vergüenza.

...a mi amiga L., que hoy debe estar sola.

No comments.

Desasosegado me encuentro.
Asolados los ojos
y triste la figura.
Tiemblo ante tus ojos
Inerte tu imagen
Escrutadora desde el espejo


Cierro mis ojos
(¿desolados dije?)
Huyendo de inquisitorias miradas
que me exigen
tributos imposibles.

Bonjour Tristesse

Vuelvo a casa tras un rato fuera que me ha dejado la cara acartonada, helada en una sonrisa amarga, y pienso en enterrarme nuevamente en mi túmulo de algodón y calor humano a prueba de ataques personales, y para colmo leo en el semanal de El País el artículo de Maruja Torres sobre los blogs, venenoso, resentido, impropio de ella, y no puedo evitar pensar en los burócratas de la SGAE que llevan decenios sin dar palo al agua, en Ramoncín, en Teddy Bautista...y no sé si tanto resentimiento a los pobres bloggeros desconocidos esconde otros freudianos sentimientos menos confesables, y me entristece aún más leerlo de ella, con quién he pasado tan buenos ratos y coincidido tantas veces y cuya cuenta he engordado, incluyendo sus derechos de autor, con mi granito de arena de comprador y lector.

Cada vez avanza más el pensamiento único de esta pseudoizquierda bienpensante y políticamente correcta que ni es izquierda, ni piensa bien, ni es correcta, que atiende a la voz de Su Amo, que responde a consignas generadas no por filósofos, como antaño, porque sus filósofos son los publicistas y los cargos medios del Partido (otro día hablamos del lado oscuro, de Mordor, pero hoy me refiero a la Tierra Media, que me duele más, porque es allí donde mi corazón descansa). No puedo más, con este pensamiento único y aplastante que como Matrix ocupa la realidad desde los medios de comunicación, donde como en el peor comedor benéfico puedes elegir entre lo malo y lo peor, y donde cada día leo opiniones de quienes antes eran intelectuales (como Maruja), y hoy tienen opiniones de portera (con todo el respeto a las porteras, que en su descargo no escriben en El País) o lo que es peor, de taxistas. Ahora dirigen nuestros pasos, nuestros gustos, nos recomiendan usar guantes de latex y gafas de seguridad para tocar y ver lo que no tiene derechos de autor ni ha pasado por caja, nos dice a quién admirar y odiar, con quién nos podemos relacionar, a quién amar o con quien soñar, y, finalmente, de quién avergonzarnos.

Mi reino no es de este mundo.

She turned away, but with the autumn weather

compelled my imagination many days,

Many days and many hours:

Her hair over her arms and her arms full of flowers.

And I wonder how they should have been together!

I should have lost a gesture and a pose.

Sometimes these cogitations still amaze

The troubled midnight and the noon's repose.

Busco tu cabello en mi almohada
Vacía.
Te recuerdo vívamente entre mis brazos
Y el aire que los ocupa es frío,
Vacío sin fondo
Vacío de deseos.
Buscábamos una ciudad llena de abismos
Para abismarnos
Y solo encontramos uno:
El total, el definitivo.
El nuestro.

Girona es una ciudad mediterránea que conserva intacto su carácter y su personalidad, llena de pasado y de futuro, y orgullosa de su cultura y de su idioma. Con ese dulce sabor de lo mesurado, con esas dimensiones amables de lo mediterráneo, con la suavidad de su paisaje y el trato y el cuidado de sus gentes.

Hoy estaba tan cansado que ni siquiera pude atender mi consultorio sentimental de invierno, para corazones solitarios, como el vuestro... Pero pronto estaré de nuevo con tod@s ustedes, dispuesto a resolver esas dudas, esas cuítas que tanto afligen vuestro delicado espíritu, y que de tal modo disturban (sí, dije disturban) la paz de vuestras candorosas almas. En fin, días como hoy de frío y cristalino sol mineral, que ni calienta ni enciende pasiones, me pregunto si es posible irse al Trópico, donde aún hay quien siente y lucha por algo.

Ya me avisaron de que estabamos en la época del fin de los grandes relatos, pero esto es demasiado, estamos totalmente escarchados, sin que el corazón despierte, a contragolpe, ni sepamos aspirar a cambiar nada de este mundo, en el que generaciones anteriores, recientemente, quisieron cambiarlo todo, y gran parte de la realidad, al menos, modificaron. Leibniz decía que este es el mejor de los mundos posibles, un verdadero optimista. Yo no quiero imaginar como sería el peor. Besos a tod@s desde el frío.

Granada estaba hoy preciosa, el sol de invierno, derritiendo la helada, y menos gente que de costumbre. Granada tiene el problema de que está arrasada por el exceso de personas en el centro, turistas, gente de aquí, de los pueblos dormitorio de alrededor, de la expansión urbanística salvaje y sin previsiones de infraestructura que duermen en sus pueblos, pero viven en el centro. Los que vivimos en ella, hemos ido viendo en los últimos 20 años, como se hacía un sitio cada vez más ingrato e incómodo para vivir, pero días como hoy, con el sol y la luz incomparables de esta ciudad los de aquí paseamos por el Albaycín, miramos el monte de enfrente, y nos reconciliamos con Granada (teníamos tanto patrimonio, que pese al enorme, descomunal esfuerzo combinado de nuestros políticos y nuestros empresarios, no han conseguido cargárselo todo).

O dear sweet rosy

unattainable desire

...how sad, no way

to change the mad

cultivated asphodel, the

visible reality...

and skin's appalling

petals -how inspired

to be so lying in the living

room drunk naked

and dreaming, in the absence

of electricity...

over and over eating the low root

of the asphodel,

gray fate...

rolling in generation

on the flowery couch

as on a bank in Arden -

my only rose tonite's the treat

of my own nudity.

A.G.

Fall, 1953. Earlier Poems.

Philosophy Works

América es tierra de contrastes. A menudo sorprende y resulta admirable. Hace días hablaba en un post de que ahora sí son de verdad malos tiempos para la lírica, y es cierto, Europa está vieja, no deja de ser una vieja atractiva, pero está vieja. La publicidad, la televisión, los medios de comunicación, de los que yo me voy borrando poco a poco, como ya dije también antes, solo se dedican a lo más inmediato, y se pierde el sentido de las cosas, por eso me extrañó tanto ver este anuncio, y pensé que realmente América es grande, y aún tiene futuro, es tierra de contrastes, donde aún todo es posible, como lo es ver un anuncio como este en un bus urbano que transita por el centro de Manhattan, y compite tenazmente con los anuncios de coches, refrescos o estrenos de Hollywood. A lo mejor por allí no son tan malos los tiempos para la lírica...

Tenía que dedicar una entradita a mis amigos, no puedo evitar presumir de ellos. A veces me recuerdan esa vieja canción de Alberto Cortez, la de ...mis amigos son unos atorrantes... pero siempre me sorprenden, van más allá de lo que espero y de lo que merezco, me quieren y me lo demuestran y son libres, valientes y tenaces, cada cual a su modo. Durante los últimos años, ya la mayoría durante las últimas décadas, nos ha pasado casi de todo, nos hemos reido y hemos llorado juntos, y siempre hemos estado ahí. No son interinos de mi vida, son sus funcionarios, con todo lo bueno que conlleva, y sin nada de lo malo, y no podría vivir sin ellos, o al menos no de la forma que vivo. Los quiero.

"La vida es eso que se pasa
mientras hacemos planes
para el futuro"
JOHN LENNON

NIRVANA

Nothing affects me still....

common sense has magnified

The air surrounding me

breathes solitude

My core is filled

with the understanding of peace

I am full

In my state

I am livid

Enlightenment beams

above my crown

I have embarked upon

the realm

of truth

Nos amamos, interminablemente abandonados al lúbrico placer que se derrama de tu cuerpo y del mío y la tarde, impávida, corre ante nuestro amarnos a deshoras. En tu cama, nuestros cuerpos son obedientes a la oscura llamada del deseo, al placer licuante que desbarata planes y horarios, que congela el paso del tiempo en nuestras mentes, que me une a tu sexo como único puerto real en el que recalar. Lo demás ahora no importa, quizá no ha importado nunca, y por un instante de certeza inolvidable, ambos lo sabemos. Eso basta, justifica años de existencia expectante, presintiendo un momento de abandono semejante, podemos hablar, o no hablar, lo demás no importa.

Next year, things are gonna change

Gonna drink less beer, and start all over again

Gonna read more books, gonna keep up with the news

Gonna learn how to cook, spend less money on shoes

I'll pay my bills on time, and file my mail away, everyday

Only drink the finest wine,and call my Gran every Sunday

Resolutions, baby they come and go

Will I do any of these things? The answer's probably no

If there's one thing I must do, despite my greatest fears

I'm gonna say to you, I felt all of these years

Next Year Next Year

I'm gonna tell you how I feel.

Fascismo disfrazado.

Hoy he escuchado una noticia que me da miedo. Le Pen, en el frente nacional, hace campaña con una guapa mujer de fenotipo magrebí, y con piercing, y explica que su mensaje es ideológico y válido para todos los franceses, de cualquier origen. ¡Lo que nos faltaba! El fascismo es mucho más peligroso si le acompaña la inteligencia macabra de saber disfrazarse. Pongámosles nombre, por ahora no se me ocurre otro más identificativo que fachas, aunque las rimas a propósito de "Pen" de su lider, dan mucho Juego. Si comparamos el rostro del fascismo de hace treinta años con el de ahora pocas cosas cambian y es bien reconocible, pero si lo sustituimos por una bella mujer o un hombre bello frutos de la saludable mezcla genética que enriquece a nuestra especie, la confusión puede ser considerable, aún cuando a nosotros no nos confundan, como decía Juan Belmonte (según Ortega) "hay gente pa tó".

Me reprochan que soy poco concreto en este blog. Debo descender a lo cotidiano, a lo anecdótico, y eso a mí, se me da fatal. Ayer viaje relámpago a la capital andaluza, poco más de doce horas intensas, intensísimas en la ciudad del Guadalquivir. Siempre tan cosmopolita, siempre tan provinciana, todo junto. La verdad es que contar lo anecdótico me aburre, la formación y la información no sé muy bien si son compatibles, pues lo anecdótico pertenece al reino de lo efímero, lo que importa hoy, mañana servirá para envolver un bocata (ya ni para eso, desde que se inventaron el papel aluminio y el celofán), y precisamente a eso es a lo que mis congéneres le dedican la mayor parte del tiempo. Así nos va.

La verdad es que corren malos tiempos para la lírica, ahora sí que se ajusta a la realidad esa letra, en 1984 eran muy buenos tiempos para la lírica, a pesar de esta bella canción postmoderna (¿os acordáis?). Los antropólogos hablan del fin de los "grandes relatos", o más sencillamente del fin de las ideologías. Quizá el exceso de información sinsentido las ahoga. A mí me interesa lo que pasa, pero de forma más conceptual, en la medida en que nos permite extrapolar y sacar conclusiones para analizar la realidad, la mera acumulación de datos azarosos e "históricos" ya no sirve de nada, y observo como mis hijos rechazan los informativos televisivos, porque les da miedo y repugnancia la realidad que reflejan.

Yo por mi parte coincido con ellos, la realidad es descorazonadora y deprimente, he de hacer un ejercicio de fuerza de voluntad para sumerger la cabeza en la cloaca mediática, y lo hago, no creáis, prefiero la radio, el formato carece del morbo de la imagen, y ese tipo concreto de morbo, a diferencia de otros no me gusta nada.

Al final ya ves, imposible descender a lo cotidiano...qué le vamos a hacer!

Ahora que todos duermen, me permito soñar que podemos escapar de cuanto fue. Que mi casa puede tener ruedas, flotar y escaparse conmigo dentro, fuera de esta tierra en la que hace tiempo me encuentro cansado y fuera de lugar. Entonces me asomaría a una de sus ventanas, a ver pasar la ribera, cambiante, con sus lugareños, como estampas de mi vida, pero ajeno a ellas, sonriente, diciendo adiós con mi mano, como un papa o un rey cualquiera, tal vez como un paternal dictador bananero, que dice adiós a sus súbditos, ajeno a las desgracias de cada uno, que él, con su omnímodo poder, irresponsablemente causó; pero a la vez tranquilo, sin conciencia, como un papa cualquiera, un rey o un dictador bananero.

Estoy triste, pero lúcido y decidido a explicarme con claridad: El puente es un espacio vacío que rompe la cotidianeidad y nos hace reflexionar con tiempo y sin ganas. Me gustaría estar en alguna galaxia lejana, o al menos en alguna ciudad cercana, pero bueno... aquí estamos. Me niego a entrar en el juego de quien nos quiere fatal, y decido no caer en la negatividad y el odio que como boomerang nos rebota y ensucia nuestro karma y nuestra paz convirtiéndonos en aquello que nos odia, y respecto a lo que a veces tenemos el pasajero espejismo de que debemos contestar. No hay respuesta posible a lo puramente negativo, al odio destructivo, a la envidia, a la crueldad, a la mentira.

Cierro mi alma a la posibilidad del encuentro.
Rechazo tu amor en un despilfarro nihilista y suicida
Y de nuevo juego en silencio
Esperando que la ausencia de ruido acalle mi conciencia,
Sepulte mis temores
Y abrigue tanto desconcierto.
La noche es eterna
Como lo son mis anhelos.
Cadenciosos y espectantes,
Apenas presintiendo que el futuro ya no vendrá,
Que el pasado fue también esto,
Y que precisamente este
Es el único presente.

La humedad del sueño me sumerge en la inconsciencia del pasado cercano, incapaz de recordar y recordando mi incapacidad, y pienso en las noches en vela que nunca superaran a las del profundo y desconocido sueño, dimensión sin paredes, límites ni fronteras donde perderse es fácil e inevitable, y ansioso el despertar voluntario que nos arranca de sus oscuros dominios, de los cuales el despertador es a veces ribera, otras balsa, las más catarata por la que se despeñan los deseos aún incumplidos. Ignoro si la vida, como el sueño, acaba despeñada por el precipicio de otra realidad (hiperrealidad), ni qué despertador es el que a ella nos arroja, y si la vida es peor y más ingrata que el sueño, cómo ha ser esa metarealidad (¿metafísica?), pero pienso en el largo día transcurrido desde que perdí la inocencia, y se me antoja corto el resto del camino.

De vez en cuando
La vida nos mancha la piel
De tiernos recuerdos, obscuros
(todo olvido es tan negro...).
A veces nuestro silencio es
El que nos muestra
Lo que fue y no ha sido
Nuestro futuro.
Presente gris,
sin duda
de tanto futurar presentes.
Inútil pérdida,
El tiempo imaginando,
Que no viviendo
Lo imaginable irrealizado

Sueños.

I'm your man

If you want a lover
I'll do anything you ask me to
And if you want another kind of love
I'll wear a mask for you
If you want a partner
Take my hand
Or if you want to strike me down in anger
Here I stand
I'm your man
If you want a boxer
I will step into the ring for you
And if you want a doctor
I'll examine every inch of you
If you want a driver
Climb inside
Or if you want to take me for a ride
You know you can
I'm your man
Ah, the moon's too bright
The chain's too tight
The beast won't go to sleep
I've been running through these promises to you
That I made and I could not keep
Ah but a man never got a woman back
Not by begging on his knees
Or I'd crawl to you baby
And I'd fall at your feet
And I'd howl at your beauty
Like a dog in heat
And I'd claw at your heart
And I'd tear at your sheet
I'd say please, please
I'm your man
And if you've got to sleep
A moment on the road
I will steer for you
And if you want to work the street alone
I'll disappear for you
If you want a father for your child
Or only want to walk with me a while
Across the sand
I'm your man
If you want a lover
I'll do anything you ask me to
And if you want another kind of love
I'll wear a mask for you

El tiempo,
Soledad tras los cristales

Se estira incansablemente
Misterioso y dulce
Desde el fondo
De la fotografía.
Los ojos del niño que fui
Me hablan de un pasado
Que fue eterno,
Y como tal se detuvo.
Misteriosamente desapareció
Aquél pasado
Que hoy miro y pienso
Tras los cristales, eterno
Mientras duró
Como hoy es eterno mi presente.

Pronto, quien ha de nacer
Soledad tras los cristales,
Verá mi fotografía,
La de un joven
Eternamente muerto
Que de pronto pasó
De ser eternamente joven,
Inmóvil,
A eternamente viejo
Luego eternamente muerto.
El tiempo se derrama,
Se esconde
En paréntesis inconexos
Inmutable primero, luego ajeno como un sueño.
El sueño de otro.

La duradera y difícil amistad que nos profesamos, tuvo en nuestro penúltimo encuentro una pureza tan especial, tan racional, fríamente necesaria, deseada y deseante, con esa oscura premeditación que precede a una unión diferente, que se encuentra más allá de la humana unión, llena de silencios sugerentes y de mensajes en silencio. Durrel dice en su cuarteto, refiriéndose a algo parecido, que esa intimidad no debe ir más lejos, pues hemos agotado ya todas sus posibilidades en la imaginación y lo que terminaremos por descubrir, más allá de los sombríos colores de la sensualidad, es una amistad tan profunda que seremos esclavos el uno del otro para siempre. Era el coqueteo de dos espíritus prematuramente extenuados por la experiencia, mucho más peligroso que un amor fundado en la atracción sexual.
Durrel, en este caso Darley, su alter ego en el cuarteto, sin embargo, siguió adelante.
Tuve una amiga (y digo tuve porque desapareció y solo me queda su dulce recuerdo) a quien hubiera podido trasladar esta reflexión, pero a diferencia del presente, entonces nunca supe si todo era fruto de mi imaginación. Mi amiga, tenía un nombre muy parecido a la Maga de Rayuela, con la que a veces la confundía, y era de esos extraños seres que tienen un mundo complejo, rico y laberíntico, que les precede, les sigue y les circunda, que a menudo enamora más que ellas mismas. Estaba compuesto de cuentos de hadas con fondo de Jazz, de Rayuela, y los alrededores de Cortázar, de castillos medievales, de botellas de Deward’s (ahora le llaman White Label) sabiamente dosificadas, y de muchas más cosas. Tras unos pocos años de intensa amistad y una década de intentos no del todo correspondidos por mi parte de mantenerla, desapareció del todo y no he podido, sabido o atrevido a buscarla, quizá por la profunda indiscreción que conlleva cualquier búsqueda no pedida. Es tarde, y como siempre, a esta hora, pienso en el tiempo, que ya se va estirando.

El secreto del tiempo, cuando nos atrapa, es que pensamos que nuestra vida, en cada momento, es provisional, y que por eso no es muy importante que en ese momento sea una mierda, porque sin duda se arreglará, si conseguimos aguantar durante suficiente tiempo esa misma mierda, y al final, resulta que eso es nuestra vida, que no era provisional, que lo único que existe es el presente, pues el pasado ya ha pasado y el futuro aún no ha llegado.
Sé perfectamente lo que me gusta, dónde y cómo me gustaría estar, pero no consigo desprenderme de la sensación de que hay que pagar un alto precio en el futuro por la felicidad del presente, aunque sea efímera.

Cierro los ojos
A la humana
Sed
De
Tenerte
Tus párpados
Abren la luz
Cierran el sueño
Oscurecen la figura
De mi cuerpo
Que
Trémula
te busca
¿en silencio?
Tus párpados
Cierran la luz
Te encaminan
(se abren)
Al sueño.

AULLIDO

...Who scribbled all night rocking and rolling over lofty incantations which in the yellow morning were stanzas of gibberish,...(...que escribieron frenéticos toda la noche balanceándose y rodando sobre sublimes encantamientos que en el amarillo amanecer eran estrofas incoherentes,...)

La pasada noche soñé contigo. Un largo sueño en el cual tú ya no eras tú sino otra. No la misma persona, con tu mundo rodeándote como un halo tangible, sino alguien decidido, sin piedad, resuelta a dominar y a dominarme.
Llevo un día, a consecuencia de ello, diferente, resacoso de mi sueño, de tu extraña presencia, premonitoria de un encuentro necesario que borre la oscuridad y la sinrazón de esa pesadilla. Por eso te escribo, sin saber si la dirección es correcta, después de años sin hablar desde nuestro último encuentro en Madrid.
Es madrugada, y repasando viejos papeles en una carpeta aún más vieja, he encontrado una carta dirigida a ti que nunca mandé, y de cuyas consecuencias nunca sabremos, que queda archivada para surtir sus efectos únicamente en otra existencia, en una dimensión paralela. Está llena de referencias a Justine, a Nessim, a Darley, sobre todo a este último. Hace quince años que la escribí, de madrugada, como ahora, y como ahora, sin saber si finalmente leerás su contenido.
Hemos perdido la inocencia, algunos sueños, cierta frescura... Hemos ganado en autoconocimiento, en posibilismo, en dinero. Seguramente hemos aprendido al fin a querernos a nosotros mismos más que al próximo. Sin embargo, leyendo todos esos papeles, no he podido evitar la nostalgia, el sabor a alcohol y a descubrimiento de aquellos días, el sufrimiento controlado y disfrutable que nos hacía vivir la vida como los protagonistas de una película de Houston, a veces de Allen.
No sé que será de ti.

Can't We Be Friends?
I thought I'd found the girl of my dreams
So it seems this is how the story ends:
She's goin'to turn me down and say
"Can't we be Friends?"
I thought for once
it couldn't go wrong
Not for long! I can see the way this ends:
She's goin'to turn me down and say
"Can't we be Friends?"
Never again! through and with love
And through with them!
They play their game without shame,
And who's to blame?
I thought I'd found a girl I could trust
What a bust! now I see the way this ends:
She's goin'to turn me down and say
"Can't we be Friends?"
Never again! through and with love
And through with them!
They play their game without shame,
And who's to blame?
I should have seen the signals and stopped
What a flop! now I see the way this ends
I'll let her turn me down and say
"Can't we be Friends?"
I thought I'd found the girl of my dreams
So it seems this is how the story ends
I'll let her turn me down and say
"Can't we be Friends?"

Conversación

Cada vez que te hablo, otras palabras
Escapan de mi boca, otras palabras.
No son mías. Proceden de otro sitio.
Me muerden en la lengua. Me hacen daño.
Tienen, como las lanzas de los héroes,
Doble filo, y los labios se me rompen
A su contacto, y cada vez que surgen
De dentro –o de muy lejos, o de nunca-,
Me fluye de la boca un hilo tibio
De sangre que resbala por mi cuerpo.
Cada vez que te hablo, otras palabras
Hablan por mí, como si ya no hubiese
nada mío en el mundo, nada mío
en el agotamiento interminable
de amarte y sentirme desamado.
L.A. de Cuenca.

En esas calles estrechas
donde huele a gato triste
y el silencio se hace a las once cada noche,
me dejé lágrimas suficientes para unirme
a ese cauce enterrado,
y ser otro cauce
con él.
Entre luz amarilla de faroles
(que sólo parecen antiguos)
tejimos dramas amantes de la tiniebla
viendo pasar perros y borrachos,
en realidad conscientes de nuestro igual a ellos.
En calles que se hacen cansancio
nos hemos amado mejor que entre paredes,
porque ni las paredes guardaban oculto
tanto silencio.

Fue la ciudad, ventosa, fria,
y solitaria
La que me hizo olvidarte
tantas veces.

Madrid estaba ventosa y fría, llena de extraños de todas la razas, taciturnos y apresurados. La luz de Madrid, en los soleados días de invierno siempre me ha gustado, y ayer el otoño empezaba a sentirse en cada calle, en cada árbol, en cada esquina. Paseamos por el centro largamente, haciendo paradas en librerías, y alguna en tabernas antiguas donde el vermouth no es Martini, pero es muy bueno. Hortaleza, corazón de Chueca, es mi preferido a esa hora de la mañana, con sus fruterías, pescaderías, sex shops, colmados y bares de ambiente. Mi buen amigo se afanaba con el pulgar en su móvil, en una frenética actividad haciendo gala de unos músculos y tendones de pulgar que ya los quisieran para sí los tenistas de élite y yo, por mi parte respiraba hondo el ambiente de la Metrópoli que tanto conozco y me gusta cada vez más. Comimos en el Palace, y disfrutamos de un exquisito menú con bogavante, vieiras, pato, codorniz, y un precio de infarto. Luego paseamos de nuevo hacia la Gran Vía, de nuevo compramos libros, nos tomamos una copa y dormitamos en un cine un ratito hasta la hora del avión. A pesar de la brevedad del viaje, y de la caminata por oscuros e iluminados, fluorescentes túneles de metro y aeropuerto, me encantó el sabor metálico de Madriz, de mi Madriz, y me recuerda mis primeros viajes, hace ya tantos años que apenas se debe recordar, titubeantes, enfrentándome a la ciudad desconocida, y a asuntos que me desbordaban, ante los que nunca me pudo el desaliento. Te eché de menos, me acordé de tí muchas veces, y en fin, pudiera haber sido otro el viaje, pero mundos hay muchos, y la encrucijada del espacio y el tiempo, quizá sea misericordiosa, y nos permita, en futuros no lejanos, cruzarnos en ese punto del universo. Como decía Isabel Allende, y ya te dije un día, hasta la presente son muchas las veces que me arrepentí de no haber hecho cosas, especialmente algunas cosas, creo que eso es lo normal, y al final lo que deja un sabor a derrota en los labios, y en otros sitios más recónditos.

Deseos se nos mueren
impunemente
Recordando
Qué sé yo qué momento
de febril aquiescencia.
En tus brazos.
Entre los míos
te dejo, sin saber
hasta cuando he de dejarte
y dudo
si es mejor el olvido
o ese triste recuerdo
que hace pesadas y pegajosas
las sábanas de cualquier lecho.
Esperarte...
desperezándome entre tinieblas
con el alma cerrada a la luz del nuevo día
y temiendo
esta otra alba silenciosa
que se infiltra sin permiso;
que rompe postigos
y arranca destellos de paredes grises.
Despertar al ruido (incipiente)
ensordecedor
ante tanta culpa
inútilmente justificada.
Baldía.
Crapuloso
peor aún que
si el incesto
me hubiese visitado
en esta noche.
Hambriento
ante la luz
que nos desasosiega
y expectante
ante esa ausencia inevitable
que me extiende
hacia los días
amargos
de un futuro
sin futuro
Como el suyo.
Como el nuestro.
De un presente
del que salimos
indemnes
porque el pensar
no cuesta nada
ni desgasta
la ansiedad que nos produce.
Hoy te recuerdo,
como entonces
esperante y sabedor
de tanta luz,
seguida de tanto
desencanto.

Recuerdos (Stardust memories)

Cairo said...
Recuerdos...tantas historias vividas por otros que fueron yo y ahora vagan en aquella dimensión que se esconde en los recónditos pliegues de mi cerebro. Una tarde de mayo viendo al sol ponerse interminable en Castilla y oliendo mis manos que olían a Su nuca, tenue e intensamente deseada; las noches de risas haciendo el amor con Angela en su casa de Granada, sin esperar nada mejor y sabiendo que era un sueño pasajero, su cuerpo elástico y su mente felina y ajena, siempre dispuesta a desaparecer para siempre, como finalmente hizo... El sexo con el ruido de fondo de la selva, ensordecedor, amenazante, el calor pegajoso y lúbrico enredado en las ingles y las manos, y el frío gélido del Neckar en el paseo de los filósofos, apenas soportando tal cúmulo de belleza serena y triste. Todos eran yo y ahora son ya otros, tan desconocidos que me asombran, pero que guardan un triste y entrañable sabor a ausencias deseadas y presentidas.

A Ana G., por su inspiración.
14 noviembre, 2006